Paris, uma festa. Desde que não haja malas.

água, museu, pirâmide

Então que dizer que Paris é linda é dizer o óbvio. Elogiar Paris à exaustão é fazer o óbvio. E Paris não é nada óbvia. Nada daquela obviedade barata de luzes e cartazes. Pontes. Pontes grandes e largas, em contraposição à estreiteza das ruas. A travessia, o outro lado sendo muito mais importante que o andar reto pela calçada. 

Pont des Arts

Hoje fui a muitos outros lados. Paris são todos e múltiplos lados. Eu é que sempre fui lado nenhum, e agora tantos. Lados intercontinentais, que bonito isso, hipérbole para dizer o óbvio - não se pode ser inteiro pela metade. Mas Paris não é óbvia. Eu é que sou.

Mais calçada que ponte, sigo adiante. Algumas fotos, algumas frases, muitas saudades. E por ser óbvia, obviedades: 

Não sei a razão dos cadeados.

Paris é linda. Paris é grande e ainda assim não sei se caibo nela. (Ao menos não às seis horas no metrô). Paris é alta, Paris é subterrânea. Paris é poesia e paredes pichadas. Lirismo aos borbotões. Paris é romântica, Paris é nojenta com seus homens sexistas e premissas sexuais. Paris é cosmopolita em todas as roupas e cores; Paris é provinciana com seus horários comerciais apertados. Paris é Torre Eiffel brilhando, Paris é parque de diversões falido nas Tuilleries; é um museu magnífíco que fecha às seis da tarde.

Elogio, elogio e, em sendo óbvia, não pertenço a Paris. 

Que ao menos ela me pertença um por uns dias, então.