Como soubesses do que sou feita, um pequeno aconchego parte dos teus olhos. Não tento evitar me sentir tão bem, mesmo sabendo que isso de sentir assim tão grande é fraqueza. Os dois já sabem mentir. Chama-se experiência: enrubescer menos, descompassar menos o ritmo cardíaco, manter o olhar firme mesmo quando todo o registro do que se passa já desvaneceu.
Mas insisto meio besta nessa terra do nunca demarcada entre teu sorriso e o domingo que chega. Teu corpo e o meu, quilômetros de uma distância perfeitamente cabível, e mesmo desejada. Há dez anos entre um e outro, uma temporalidade que se apaga para desimportar-se. Brincas com as estátuas do Orsay, procurando a que te lembre mais de mim - brincadeira injusta. Paris inteira me lembra de ti.
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